Desde el rompeolas

2010-11-09T03:59:00.000-08:00

a, be, ce, de, e, efe, ge, hache, i, jota, ka, ele, eme, ene, o, pe, cu, erre, ese, te, u, uve, doble uve, equis, ye, ceta.

Curioso abecedario.

Nos

2010-10-29T14:28:00.000-07:00

Nosotros buscamos la palabra que dé la vuelta al sentido, el verbo que se haga carne y sacie el deseo, los paréntesis que remarquen y abracen la idea. No buscamos más que notas dispersas en pentagramas, pinceladas de algún color brillante en un cuadro abstracto, los grumos de un colacao bien frío y la piel de gallina del roce.
Nosotros no somos los de antes, hemos aparcado miedos y cruzado rutas, hemos encontrado obstáculos más rizados incluso que tus pestañas; hemos nadado mares más salados que tus lágrimas. Nosotros ya no somos la primera y segunda del singular. Nosotros tan singulares, tan nuestros y a la par tan pares, buscamos y nos encontramos entre palabras, verbos, notas, paréntesis, grumos y piel de gallina...

G.

2010-10-25T14:15:00.000-07:00

Rocé su mano con la única intención de tocar su corazón. Por el camino se quedaron, como migas de pan que van asegurando la ruta, momentos de timidez, dudas y algunos latidos de más. Busqué en su cuerpo un puzzle al que encajarme y un hombro en el que apoyar mis penas, encontré una mano que me va guiando dulcemente en el camino y que me deja libertad en los desvíos. Busqué unos brazos capaces de abarcar mis ganas y unos labios deseosos de elegir los míos. Encontré unas pestañas que al mirarme me elevan alto, unas pecas que parece que sonríen si las miro. Me vi en unos ojos negros, que son mi bufanda en los inviernos más fríos.
Hallé en sus pies un ritmo acompasado al mío, es para mí el mejor compañero de viajes. Nunca deja que se me enfríen los pies y es capaz, con una letra, de decirme más que con toda una frase, G.

2010-10-13T10:46:00.000-07:00

Y es que el amor es tan dulce
que con los ojos seduce
y desviste con la aurora.
La tristeza seductora,
se ha quedado agazapada
la han vencido sin espada.

2010-10-05T08:22:00.001-07:00

“De ti depende y de mí que entre los dos siga siendo ayer noche, hoy por la mañana…”

Joaquín Sabina

Palabras propias.

2010-08-20T14:40:00.001-07:00

Acabo de encontrar una sospechosa hermana gemela en la red, que es igual que yo y siente lo mismo que yo. Qué casualidad utilizar las mismas palabras tiempo después de las mías. Espero que a partir de ahora si copia algún otro texto, añada debajo mi blog. Las palabras tienen un valor, para mí son un tesoro y apropiarse de palabras que no son suyas no está bien.

Mi entrada:

Julia A.: No puedo salir sin pintarme una raya negra debajo del ojo. Soy adicta al café. Me da miedo dormir con cualquier armario o cajón abierto, me da miedo imaginar que dentro puede haber un monstruo. Tengo que mirar siempre dos veces para asegurarme si he cerrado la puerta, si me he acordado de coger la cartera, si me he dejado algo importante. Suelo ir cargada de cosas inservibles. Puedo empezarme seis libros a la vez y al final terminar haciéndome un lío con todos los argumentos. Casi siempre estoy pensando en otras cosas, no me entero de las conversaciones. Sueño demasiado, soy ilusa. No me acuerdo como se hace una raíz cuadrada y me costaría hacer divisiones sin calculadora. Soy muy tímida, me cuesta mucho mantener la mirada de la gente. Siempre se me cae la tostada por el lado de la mantequilla y nunca me toca nada en los sorteos. Soy muy desordenada, presto poca atención en donde dejo las cosas. No me gustan los horarios, ni las listas de tareas, ni los propósitos porque nunca los termino cumpliendo. Al final, todos estamos hechos de defectos que nos hacen especiales y nos diferencia de la aburrida perfección.

La "suya":

Soy tremendamente impuntual, torpe algunas veces y sorda, muy sorda. No se hablar entre susurros, y soy tan impaciente que la paciencia me deja por imposible. Adicta al café, me da miedo dormir con cualquier armario, puerta o cajón abierto por si hay algún monstruo dentro. Tengo que mirar siempre dos veces para asegurarme si he cerrado la puerta o si me he acordado de coger la cartera. Suelo ir cargada de cosas inservibles. Puedo empezarme seis libros a la vez y al final terminar haciéndome un lío con todos los argumentos. Testaruda te diré al comer un helado de chocolate que no mancharé el sofá, y cinco minutos después lo limpiaré orgullosa con una mano. Siempre pensando en otras cosas, me cuesta concentrarme y no me entero de las conversaciones. No puedo mantener la mirada. Siempre se me cae la tostada por el lado de la mantequilla, nunca me toca nada en los sorteos ni gano los concursos. No tengo horarios, ni listas de tareas o propósitos. Apasionada pondré la vida en todo lo que haga, comunicativa hasta aburrirte, hiperactiva hasta cansarte. Independiente buscaré otro juguete cuando tú te duermas y yo siga contando ovejas...

View On Black

Mi entrada:

Él es como un mapa del mundo, señala un lugar y te lleva allí sólo levantando la mirada. Tiene en los ojos el azúcar justa para que sepan a fiesta los días de la peor rutina. Distinguiría con los ojos cerrados, la punta de sus pestañas entre muchas otras, con un leve roce en mis mejillas. Es amarillo limón, como mi sabor favorito de helado y sólo él es capaz de concentrar todos los segundos del día en uno. Siempre tiñe de rojo brillante todos nuestros suspiros, huele a sonrisas y brilla todo él. Revuelvo en mis recuerdos del futuro y siempre está ahí.

La "suya":

Él es como un mapa del mundo, señala un lugar y te lleva allí sólo levantando la mirada. Tiene en los ojos el azúcar justa para que sepan a fiesta los días de la peor rutina. Distinguiría con los ojos cerrados, la punta de sus pestañas entre muchas otras, con un leve roce en mis mejillas. Es chocolate con leche, como mi sabor favorito de helado y sólo él es capaz de concentrar todos los segundos del día en uno. Siempre tiñe de rojo brillante todos nuestros suspiros, huele a sonrisas y brilla todo él. Revuelvo en mis recuerdos del futuro y siempre está ahí.
Una vez más, te quiero dar los besos más grandes que nunca te hayan dado.

Creo (y deseo) que esas entradas desaparecerán pronto, así no me veré tentada a comentar nada en ellas.

http://www.flickr.com/photos/mentalslavery/4495133279/in/photostream/

2010-08-06T11:33:00.000-07:00

Mi par de calcetines

2010-08-03T13:06:00.000-07:00

Recogiendo calcetines, me ha venido a la cabeza una comparación que me ha apetecido compartir. Creo que la vida y las relaciones son como los calcetines y sus historias; hay parejas de ellos que encajan a la perfección, que no causan problemas, que se lavan y secan al lado y vuelven al cajón juntos.

Otros calcetines se pierden por el camino, se intenta buscar un sustituto, pero el color no es exacto, la textura tampoco y muchas veces terminan por quedarse sueltos. A veces, con mucha suerte, un calcetín sin pareja durante meses puede volver a encontrarla (bajo la cama, tras la mesilla, en alguna maleta...), darse una segunda oportunidad y volver a ser felices.

A veces aunque dos calcetines no encajen del todo pueden servir para la misma utilidad y funcionar juntos para siempre, ser muy felices y encontrar en sus diferencias la gracia de su relación.

A mí personalmente me encanta esta imagen, en las diferencias está la riqueza y qué más da lo que digan, mientras abriguen bien tus pies...

¿Y tú, has encontrado a tu par?

Maestro en el difícil arte de no mojarse bajo un chaparrón.

2010-06-20T05:37:00.001-07:00

Lo de ayer no fue un concierto, fue un recital de toda la poesía y la belleza que reside en las palabras y que Sabina, un buen día transformó en canciones. Dicen que es su última gira grande, pero yo ya no me lo creo, Joaquín puede con todo y más.

Gracias a él aprendí a rimar cicatriz con epidemia, a que el maquillaje nunca apagara mi risa, a darme cuenta de que una casa sin ti es una oficina, a tomar un tequila por cada duda, a que me dieran las diez y las once y las doce..., a tomar pastillas para no soñar, a levantarle la falda a la luna. Gracias por llegar a tocarme con palabras.

Me olvidaba, sólo hay una cosa que me guste más que las letras de Sabina y son las letras de tu nombre, pero supongo que Joaquín sabrá perdonarme.

La princesa de la boca de fresa.

2010-06-17T12:22:00.001-07:00

En caso de dudas búscame entre tus pestañas, probablemente esté esperandote allí sentada.

2010-06-10T09:18:00.001-07:00

Dicen por ahí que desde que estoy contigo sólo tengo sonrisas (de boca, ojos, nariz, sonrisas de hoyuelos... hasta las piernas me sonríen al caminar y eso se nota) Lo cierto es que tienen toda la razón. Y no, no pienso dejar de hacerlo.

Gracias por: http://www.kit-book.net/?p=656

Lucha niña guapa, vive porque brillas.

2010-06-03T06:09:00.000-07:00

"Lucha niña guapa, hazlo chica buena,huye de este ruido por la carretera,sigue a las estrellas, vive porque brillas, hazlo con constancia y nunca te rindas.Qué hermosas las calles por las que caminas, todas las esquinas de ti se enamoran,te guiñan el ojo hasta las palomas y el sol sale antes sólo para amarte. (Más) Dulce que el sueño, intensa que el café, como la mañana clara es tu mirada,tu aroma es la envidia de todas las flores y en tu pelo brillan todos los colores:blanco, rojo, verde, amarillo. Hoy están de fiesta todos en el barrio, la niña morena está paseando y mira pa'lante como las valientes, suenan campanas, laten corazones, cruje el cemento, luce el cristal, la fuerza del puño brilla en tus ojos, partes de cero, vas hacia el cielo(...) El aire se aparta ante tu fragancia y las nubes cantan esta melodía, suenan los tambores y todos los móviles pierden cobertura por la criatura(...) Tu ombligo siempre al aire, cómo retiras el pelo de tu cara y lo guardas tras la oreja. Cómo te lames los labios despúes de sorber el café con leche, cómo te endureces cuando sientes miedo, tu sonrisa pícara cuando te manchas de ketchup, la pasión que desprendes, tus sueños. La niña de los ojos del extrarradio, la niña que aspira, la superviviente, la que mira pa'lante y no se arrepiente."

Facto delafe y las flores Azules.

Porque aunque todas tengamos nuestros días bajos, nunca hay que olvidarse de brillar y de desprender pasión.

General/Particular

2010-06-01T11:09:00.001-07:00

Creo en la cafeína en general y en el café solo y sin azúcar en particular. Creo en el cariño y todas sus manifestaciones en general y en los besos en particular. Creo en los "hasta pronto" en general y en los "nos vemos" de mis grandes amigos en particular. Creo en las palabras bonitas en general y en la palabra libélula en particular. Creo en los ojos oscuros en general y en los ojos de mora en particular. Creo en los te quiero que se dicen con los ojos en general y en los que se llegan a pronunciar con la boca en particular. Creo en la gente en general y en ti en particular.

Todos sueñan

2010-05-30T03:51:00.000-07:00

"El mendigo sueña con un billete en su vaso y el vaso con una boca que lo bese. Por esa acera pasa un adolescente que sueña con invitar a bailar a Eva y Eva sueña con conocer algún día al futbolista de su carpeta. Los futbolistas sueñan con poder ir con sus chicas al cine y la chica del cine que no les dará las entradas sueña con un fin de semana libre. El parado que se pasa los sábados y domingos al sol sueña con un puesto de-lo-que-sea-en-donde-sea y el inmigrante ecuatoriano que aceptó ese trabajo insalubre antes que él sueña con tener papeles. El funcionario que le denegó el permiso de trabajo sueña con la hora del cigarrillo y de camino hacia al estanco choca con un hombre gris que sueña con ser cantante y que ignora que el cantante sueña con que le miren sin luz de escenario, alguien que quiera mirarle dentro. Tras el concierto su manager sueña con un contrato millonario. Y yo sólo sueño con volver a verte."
Marwan.

2010-05-23T09:19:00.000-07:00

Siente bien

2010-05-21T01:30:00.000-07:00

Existen dos tipos de sentimientos, los fabricados y los verdaderos. Y todos sentimos ambos alguna vez, van cambiando de forma al mismo paso que nuestra experiencia, al ritmo de la sociedad y los valores... La diferencia está en que los sentimientos verdaderos mueven algo que está más hondo, un engranaje dentro de nosotros que los fabricados no llegan a tocar. Los fabricados nos vienen impuestos, aunque no seamos conscientes de ello: las modas, los estudios con más salidas, el canon de belleza... Los verdaderos son más profundos en cuanto a que llegan solos, nadie ni nada te obliga a sentirlos, son atemporales y surgen sin ninguna intención ni meta. Si tienes la suerte de saber distinguirlos y mantener los verdaderos siempre por encima de cualquier sentimiento fabricado, que al fin y al cabo se llevarán los nuevos tiempos; entonces, todo tu cuerpo cual bicicleta evitará que el engranaje se oxide y los kilómetros se volverán caramelos.

Mucho mejor

2010-05-20T11:48:00.000-07:00

Mejor que la droga. Mejor que la heroína. Mejor que el costo, coca, crack, chutes, hachís, rayas, petas, hierba, marihuana, cannabis, canutos, anfetas, tripas, ácidos, LSD, éxtasis. Mejor que el sexo, que una felación, que un 69, una orgía, una paja, el sexo tántrico, el Kamasutra, las bolas chinas. Mejor que la nocilla y los batidos de plátano. Mejor que la cara “B” de ‘Abbey Road’, que los solos de Hendrix. Mejor que el pequeño paso de Neil Amstrong sobre la luna, el Space Mountain, Papá Noel, la fortuna de Hill Gates, los trances del Dalai Lama, las experiencias cercanas a la muerte, la resurrección de Lázaro, todos los chutes de testosterona de Schwarzenegger, el colágeno de los labios de Pamela Andreson. Mejor que lo excesos del Marqués de Sade, Rimbaud, Morrison y Castaneda. Mejor que la libertad. Mejor que la vida.
(Quiéreme si te atreves)

2010-05-10T08:48:00.000-07:00

De verdad que pocos Besos saben tan bien como los que te da él mientras de fondo está sonando Eric Clapton, Cat Stevens, Leonard Cohen, Simon & Garfunkel... en una lista de reproducción muuuy larga para que no se acaben (ni las buenas canciones, ni los Besos en mayúsculas).

-endo, -ando...

2010-05-08T01:20:00.001-07:00

Los infinitivos nos encantan, nos gusta amar, sonreir, mirar, abrazar... pero qué miedo nos dan los gerundios...

Debe de estar relacionado con lo inestables que pueden llegar a ser, con el miedo a perderlos, con nuestra triste vuelta al infinitivo. Pero piensa en positivo, si se pueden perder es porque ya los tenemos. Un gerundio es mucho mejor que un infinitivo porque te está sucediendo aquí y ahora, vence el miedo a perder y sobre todo disfruta.

Disfrutando que es gerundio.

2010-05-05T08:20:00.001-07:00

Alicia: ¡Sí ahí está! Tengo que pasar.
Picaporte: No, tú eres demasiado grande. Impasable.
Alicia: Dirá usted imposible.
Picaporte: No, impasable. Nada es imposible.
(Lewis Carroll, Alicia en el país de las Maravillas)

El Banquete de Platón

2010-04-28T12:17:00.000-07:00

El amor según Sócrates: "Primitivamente había tres especies de hombres, unos todo hombres, otros todo mujeres, y los terceros hombre y mujer, dos Andróginos, especie en todo inferior a las otras dos. – Estos hombres eran dobles: dos hombres unidos, dos mujeres unidas, un hombre y una mujer unidos. Estaban unidos por el ombligo, y tenían cuatro brazos, cuatro piernas, dos semblantes en una misma cabeza, opuestos el uno al otro y vueltos del lado de la espalda, los órganos de la generación dobles y colocados del lado del semblante, por bajo de la espalda. Los dos seres unidos de esta manera, sintiendo amor el uno por el otro, engendraban sus semejantes, no uniéndose, sino dejando caer la semilla a tierra como las cigarras. Esta raza de hombres era fuerte. Se hizo orgullosa y atrevida hasta el punto de intentar, como los gigantes de la fábula, escalar el cielo. Para castigarles y disminuir su fuerza, Júpiter resolvió dividir estos hombres dobles. Comenzó por cortarles haciendo de uno dos, y encargó a Apolo la curación de la herida. El dios arregló el vientre y el pecho, y para humillar a los culpables, volvió el semblante del lado en que se hizo la separación, para que tuvieran siempre a la vista el recuerdo de su desgracia. Los órganos de la generación habían quedado del lado de la espalda, de suerte que cuando las mitades separadas, atraídas por el ardor del amor, se aproximaban la una a la otra, no podían engendrar: la raza se perdía. Júpiter intervino, puso estos órganos en la parte anterior e hizo posibles la generación y la reproducción. Pero desde entonces la generación se hizo mediante la unión del varón con la hembra, y la sociedad hizo que se separaran los seres del mismo sexo primitivamente unidos. Sin embargo, en el amor que sienten el uno por el otro, han guardado el recuerdo de su antiguo estado los hombres, nacidos de hombres dobles, se aman entre sí; como las mujeres, nacidas de mujeres dobles, se aman a su vez; como las mujeres, nacidas de los andróginos, aman a los hombres, y como los hombres, nacidos de los mismos andróginos, aman a las mujeres."

Resulta bonito pensar que andamos buscando a nuestro par, antes pegado a nuestra espalda...

2010-04-27T11:44:00.000-07:00

No me gustan nada los hospitales y me encantan las sonrisas de la gente desconocida. Hoy me he encontrado sonrisas en un hospital y ya no sé qué pensar, si reconsiderar mi opinión sobre los hospitales o pensar que es una simple excepción que confirma la regla. Bajando en el ascensor un grupo de parejas entre broma y broma ha conseguido que todo el ascensor participara en una conversación que parecía poder tener lugar en cualquier sitio menos en ése. La frase de una de las chicas al salir ha sido: "La primera risa del día, ya era hora". Y es que hay que tener sonrisas también para los malos momentos, nunca se sabe a cuántos puedes alegrar el día.

"Ésta llora hasta con Bambi"

2010-04-22T09:30:00.000-07:00

Pues sí, lloré con Bambi. No sólo eso, debía de tener cinco años y me echaron del cine porque no dejaba escuchar al resto de la sala con mis gritos. Me quedé en la muerte de la mamá de Bambi que me pareció muy cruel y dura para una niña tan dulce como yo. Y no, no he intentado volver a verla (o verla por vez primera, porque la madre de Bambi muere al principio) por si mis lloros vuelven a provocar otro maremoto.

Creo que fue ese el momento en el que se derrumbó la inocencia de quien cree que en su mundo no existen ni la muerte ni el dolor.

Algún día veré Bambi, pero no me exijan no llorar, porque a ratos sigo siendo la niña dulce de cinco años que creía que un mundo bueno era posible. Me gusta pensarlo así.

2010-04-17T04:58:00.000-07:00

Me encantan las conversaciones de la gente en los autobuses, hay algunas que te hacen ponerte a pensar en una situación que ya has vivido, otras veces no sabes dónde meterte de la vergüenza ajena...Ayer una conversación me hizo levantar la vista con una sonrisa:

- "¿No me das un beso?" (Ella)
- "Hombre claro, y cien si quieres." (Él)

Y no los estuve contando, pero creo que él superó con creces el número de besos que había prometido durante la hora de viaje en autobús.

1256 DÍAS

2010-04-15T08:44:00.000-07:00

He estado muchos años olvidando, he buscado besos en lugares oscuros. He bailado a lo loco, muchas veces he dado más de lo que he recibido, he sonreído a gente que no lo merecía. He sido tan feliz que a ratos resultaba difícil de creer, he pensado y repensado en ti. He olvidado y perdonado. He madurado, cambiado, reflexionado. He cruzado calles en rojo y he hecho daño. He jugado al escondite en la vida real, he lanzado arena al aire, he cruzado el charco. Me he reflejado en otros ojos y he dado todo por amor. He sido irresponsable, he hecho trampas, he mentido y dicho la verdad aunque doliera. He abrazado y consolado, he sido el hombro en el que apoyarse, he sido orgullosa aunque también he sabido dar marcha a atrás, he improvisado. He trasnochado, he llegado a casa de día, he perdido el tiempo. Me he dado por vencida, pero también he gastado muchos intentos. He buscado donde no había, he mirado en ojos que miraban hacia otra dirección. He hablado menos de lo que debería, he dejado muchas cosas sin terminar por miedo. He pisado tres continentes e imaginado cientos. He luchado, he firmado pactos. Te he mirado y he logrado que me mires, y ahora quizás sea esta última frase para mí la más importante, pues todo lo demás es pasado.

14 de abril de 1931

2010-04-14T07:21:00.000-07:00

Artículo 1. España es una República democrática de trabajadores de toda clase, que se organiza en régimen de Libertad y de Justicia.
Los poderes de todos sus órganos emanan del pueblo.
La República constituye un Estado integral, compatible con la autonomía de los Municipios y las Regiones.
La bandera de la República española es roja, amarilla y morada.

Artículo 2. Todos los españoles son iguales ante la ley. (...)

Cosas que me gustan.

2010-04-10T10:19:00.000-07:00

Las parejas de ancianos que pasean de la mano, los niños que te miran y sonríen, los ojos negros, los mimos, el helado de avellana, las palabras bonitas, los pequeños o grandes momentos de placer, el sol, el olor de los libros nuevos, andar descalza por el césped, las mariquitas, los besos con lengua, pisar las hojas crujientes o lanzarlas al aire, las margaritas, soplar y pedir deseos, la luna llena, los lunares, las montañas, el color verde, las cosquillas, los buenos días, respirarte, los cafés solos y sin azúcar, las historias bonitas, las caras de sorpresa, los chicles de menta, los desayunos, el olor a lluvia, reconocer quién baja por la escalera por el sonido de sus pasos, saltar a la piscina de bomba intentando sacar todo el agua, dormir, la buena música en los buenos momentos, recortar, los verbos en presente, los saltos de alegría, la tranquilidad, saltar las olas, la palabra encantar, las carcajadas, la letra J, los nombres compuestos, las amapolas, las puestas de sol, los horizontes, las volteretas, las manos, los dientes de león. También me gusta que me leas y me conformo con que te guste una sola de las cosas que me gustan a mí y que al leerla la hayas recordado sonriendo, eso sí que me gusta.

Mandamiento.

2010-04-04T12:24:00.000-07:00

Tíñete de negro y cuélate en mi pupila. Mezclate con las gotas de lluvia que encrespan mi pelo y evapórate en mis baños de espuma. Vuelvete líquido, cuélate en mis venas y circula por mi cuerpo calentándolo. Vuélvete hielo y deslízate por mi espalda por sorpresa esperando un grito, rózame los labios al beber. Sé como el fuego, quémame, haz que arda, hazme arder. Enciéndeme, sé luz, conviertete en chispa e ilumina mis ratos a oscuras. Vuélvete abrigo, rózame la piel, escóndete en mis pliegues y desarrúgame el entrecejo si me enfado. Sé azúcar, cuélate en mi boca y endúlzame los días de verano y las noches con tormentas. Vuélvete curva y aferrate a uno de mis rizos, colúmpiate, roza mi mejilla y crece conmigo.
Y al final del día, si quieres, conviértete en el soplo que apaga la vela, ese apagón que significa el comienzo deloquenosepuedehacerconluz.

Viceversa

2010-04-02T14:26:00.000-07:00

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte
tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte
o sea
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

Intimidad

2010-04-02T08:22:00.000-07:00

Soñamos juntos
juntos despertamos
el tiempo hace o deshace
mientras tanto
no le importan tu sueño
ni mi sueño
somos torpes
o demasiado cautos
pensamos que no cae
esa gaviota
creemos que es eterno
este conjuro
que la batalla es nuestra
o de ninguno
juntos vivimos
sucumbimos juntos
pero esa destrucción
es una broma
un detalle una ráfaga
un vestigio
un abrirse y cerrarse
el paraíso
ya nuestra intimidad
es tan inmensa
que la muerte la esconde
en su vacío
quiero que me relates
el duelo que te callas
por mi parte te ofrezco
mi última confianza
estás sola
estoy solo
pero a veces
puede la soledad
ser una llama.

Mario Benedetti.

Chica fabulosa

2010-03-31T14:54:00.001-07:00

Hay pocas chicas fabulosas en el mundo y si tienes la suerte de tener a una como amiga puedes sentirte feliz. Las chicas fabulosas son las que junto al café te ponen un bombón de chocolate (además saben qué tipo de chocolate prefieres), las que te escriben cosas bonitas en los márgenes de los cuadernos. Las chicas fabulosas dibujan peces cuando se pierden y tienen una letra bonita y grande para que la puedas leer. Las chicas fabulosas se acuerdan de ti cuando compran algo y siempre te traen una sorpresa, saben cuando te pasa algo y cuando necesitas simplemente un beso. Las chicas fabulosas saben que los piropos siempre sientan bien y no hay día en que te quedes sin recibir alguno. Las chicas fabulosas creen en el amor y luchan hasta el final para que no se agoten los latidos, buscan la bondad en cada palabra y tienen frases de amor para todos aunque no las merezcamos. A las chicas fabulosas les sientan muy bien los labios rojos y el pelo suelto (rubio) y con ondas. Yo tengo una chica fabulosa en mi clase y como dice Zahara, la esperaré siempre con sugus en la estación y con mi sonrisa fabulosa.

2010-03-30T10:52:00.001-07:00

"Lo raro es que a estas alturas ya quiero follarte hasta el alma." Marwan

2010-03-28T11:43:00.001-07:00

"Si yo paso de mí…tú olvídate de ti."

Reflexión

2010-03-25T10:56:00.000-07:00

Voy planeando por el aire cual pájaro por ver si alguna brisa suave me arrastra hacia algún lugar seguro. Como una veleta que busca que pase la tormenta y que las aguas amainen y dejen a su paso un sonido de calma, comparable a esa soledad anhelada de los besos en silencio y con sabor a helado de limón. Y empiezo a pensar que el día día es lo importante, el hacerse a uno mismo, aprender, tropezar y saber por fin qué es lo que realmente quieres, qué vale o no la pena en la vida de uno. Cuando te das cuenta de todo eso, el helado de limón sabe más bueno y los besos son menos y más apreciados. Y uno se agarra más a lo seguro y busca la calma e intenta luchar realmente por uno mismo con la única finalidad de salvarse, de que no le pille la marea o no le arrastre ninguna oleada de viento a algún lugar en el que no quiera estar.

2010-03-24T17:33:00.001-07:00

No sé si te habrás dado cuenta, si alguna vez habrás llegado a mirar sobre tu espalda, pero si pudieras girar el cuello ciento ochenta grados verías que estás cargado de opiniones y criterios sociales que has ido acumulando poco a poco a tu espalda y que ahora, ya crecidito, no puedes apartar de ti aunque quieras. Si te apetece hacemos una prueba, intenta meterte en esta situación: Tienes seis meses, tu madre te está dando el pecho (no te imagines tal y como eres ahora porque la escena resultaría algo cómica). A un bebé le da igual que tenga una madre horrible, no se da cuenta si la que le está acunando es una modelo internacionalmente famosa por la que todos los hombres suspiran o si tiene la nariz más grande del mundo, la quiere igual. Le importa un comino si su madre se ha puesto silicona en los pechos (a no ser por el regustillo de plástico en la leche) y tampoco piensa en el poco pecho que tiene su mamá y en si eso resultará un trauma para ella. No analiza sus uñas pintadas de azul ni ese peinado pasado de moda que se gasta. Le da exactamente igual que crea en Dios, que pertenezca a una determinada clase social, que tenga más o menos dinero. No piensa en lo separados que están sus dientes, ni en por qué lleva corrida la raya de rimel. Los niños se guían por algo mucho más simple y a la vez profundo, algo instintivo que no está influenciado por nada externo; esa mujer les da cariño, se sienten seguros a su lado y con eso les basta. Pero, volvamos a la situación, tienes seis meses, ¿de verdad podrías apreciar a la persona que te está alimentando sin tener en cuenta ninguno de los criterios que he citado antes?
La objetividad no existe, no podemos quitarnos de encima toda la carga que llevamos acumulando desde que empezamos a intentar entender el mundo, lo máximo a lo que podemos aspirar es a ser lo menos subjetivos posibles.
Para ser como ese niño tendríamos que quitar el papel de regalo que envuelve a las cosas y que al fin y al cabo se termina quedando en el papel que al desenvolver dejamos tirado y roto en el suelo. Valorar lo principal y dejarnos de modas, tallas, jerarquías… Dejándonos guiar por ese instinto que nos invita a confiar en el otro no por quién es ante el mundo sino por quién es con nosotros y la mayoría de veces acertaríamos.
Para terminar diré, ya que no sé girar mi cabeza los ciento ochenta grados necesarios, y siendo totalmente objetiva, que mi madre es la más guapa de todas las madres del mundo. ¿O es la tuya?

2010-03-24T17:01:00.001-07:00

Cuando dos personas se gustan, se nota.

Semántica

2010-03-16T16:08:00.001-07:00

Son cosas de semántica, cuando digo que qué tarde se está haciendo es porque quiero que alguien se dé prisa. Si digo que tengo frío, quiero que se levanten a cerrar la ventana o que me cedan muy gustosamente parte de su manta.
Si alguna vez digo que me apetece un abrazo, quiero que me lo des; no espero un yo también necesito cariño, ni un pues muy bien qué bonitos son los abrazos. No, yo espero que me lo des.
Si alguna vez dijera que el teclado me parece frío, es simplemente porque quiero que vengas. Si me quejo de la sed que tengo y hay alguien al lado con una botella de agua estoy esperando a que me ofrezcan un trago. Si digo qué calor hace aquí, quiero que vayamos fuera.
En el significado de la frase no se está pidiendo nada a nadie, sin embargo consiste en decodificar la significación que no se explica en el mensaje, en deducir lo que quiero decir. Son cosas de semántica, pero tampoco puede ser tan difícil.

2010-03-14T13:34:00.000-07:00

Lo tendré porque lo tengo que tener. O no entiendo el mundo.
A veces, cuando ya estoy segura de que jamás, jamás . . . ,
me sube como una oleada de fuego por los pies y se me quedan vacías todas las cosas,
y los hombres que andan por la calle y los toros y las piedras me parecen como cosas de algodón.
Y me pregunto: ¿para qué estarán ahí puestos?

Yerma, Federico García Lorca.

Nuevo Canal Interoceánico

2010-03-11T02:13:00.000-08:00

Te propongo construir
un nuevo canal
sin exclusas
ni excusas
que comunique por fin
tu mirada atlántica
con mi natural pacífico.

Mario Benedetti

Avanzar.

2010-03-08T15:13:00.000-08:00

Hay veces en que no nos dejamos ser felices, momentos en los que sabemos claramente donde residiría nuestra felicidad y sin embargo no nos atrevemos a ir a por ella.
Y sí, podemos seguir, hacer como que no nos damos cuenta, pero la huella de lo que pudo ser y no fue, es imborrable. El viento sólo se lleva los recuerdos, sólo barre sin ninguna piedad las cosas que han sucedido, jamás los sueños. Los anhelos y esperanzas nunca se van de nosotros, las podremos ignorar, pero el no haberlas cumplido tiene más efectos secundarios, si se pueden llamar así, que el haberte atrevido y fracasado en el intento. Y sin embargo, nada más terminar de escribir esto, lo reconozco, soy cobarde…. Y sigo dejando algunas cosas en el aire por miedo.

(especie de haiku sicalíptico)

2010-03-07T09:16:00.000-08:00

Aduladora y lasciva
la más encantadora, la dulce, ésa de la que nunca dudas,
la puta melancolía.

Fernando Luis Chivite, Apuntes para un futuro manifiesto.

Cosas que me resultan desagradables I

2010-02-28T13:04:00.000-08:00

Me dan muy mal rollo las fotos de muestra que aparecen en los marcos al comprarlos. Esas caras frías de modelos guapos tendrían que estar decorando sus salones y no intentando invadir los nuestros. Al quitar la foto, en vez de tirarla a la basura, te entran ganas de enviarla a la dirección de la modelo para que la cuelgue en su pared. Veo innecesaria esa medida, todo el mundo sabe qué hay que poner dentro de un marco de fotos, no hace falta una muestra. Sería ridículo que en una nevera metieran frutas de plástico para aclararte cual es la función de la nevera, o que en un coche metieran figuras simulando personas... Así evitarían la sensación desagradable que, por lo menos a mí, me causan.

2010-02-25T07:34:00.001-08:00

Y a ratos tengo que taparme la boca,
porque se me escapa tu voz.

Me amo

2010-02-22T08:30:00.001-08:00

Me amo, a pesar de todas las veces en que me intente convencer que no lo hago. Me amo cuando me reconcilio ante el espejo por las mañanas, me amo con legañas y sin peinar. También me amo cuando me pruebo mil y un modelos hasta acabar poniéndome el primero que cogí. Me amo cuando dejo lo que me gusta para disfrutarlo al final, cuando me regalan una rosa, también me amo cuando me compro un libro. Me amo cuando no puedo más y me perdono el último esfuerzo, cuando digo que no aunque sé perfectamente que mi yo interior está asintiendo. Me amo descalza en verano y con la música sonando a un volumen no permitido. Me amo para compensar la ignorancia hacia mí de alguien, o la incertidumbre... mientras tanto también me amo. Me quiero cuando dudo y me animo a elegir. Cuando me caigo también me quiero, porque el amor propio es también necesario en los malos momentos. Me amo los lunes por la mañana en los que me quedaría durmiendo y venzo las ganas de apagar el despertador. Me amo cuando compro sugus de colores y también cuando alguien me llama por mi nombre pronunciándolo con un tono suave y cariñoso. Me amo cuando estreno algo, también cuando huelo a champú y cuando mis rizos están especialmente juguetones. Me amo en mis momentos a solas y en aquellos en los que no me dejo aburrirme inventando mil y una excusas para no perder el tiempo (o para perderlo tontamente). Me amo cuando mi madre me dice que me quiere, cuando me siento útil y cuando escucho tu voz, que no se está dirigiendo a nadie más que a mí. Me amo cuando remuevo la sopa caliente, cuando me pongo calcetines de lana en invierno, cuando toco, beso y miro. Me amo si los demás también lo hacen y viceversa. Y lo bueno de todo esto, es que los días en los que amarme se me olvida por completo, siempre está la voz de Santi Balmes para recordármelo.

Frase del día

2010-02-18T16:26:00.001-08:00

"Lo que la señora de Pez quería era... algo como poner en verso una cosa poética que está en prosa".

Benito Pérez Galdós.

2010-02-14T14:37:00.000-08:00

Tengo los pies fríos y el corazón está convencido de que es verano.
Estos contrastes no pueden ser buenos.

Lo haré.

2010-02-03T12:10:00.000-08:00

Me apetece de una manera loca (y por eso lo voy a hacer) rizar tus palabras, ondular tus deseos y alisar tus enfados. Busco robarte un pronombre y dibujar puntos suspensivos en tu espalda. Y mientras me pierdo en el punto negro que contiene tu iris, se me traga ese oscuro túnel que son tus pupilas. Busco la salida en las intermitencias de tus párpados y recorro una a una tus pestañas por si a alguna lágrima se le ocurre brotar por sorpresa. Si es así, intentaré agarrarme a ella por si tiene la suerte de besarte en los labios. Quiero que me busques a escondidas, aunque sea en una frase, o en un acento a destiempo. Busco que me mires arrancándome la ropa con los ojos y vistiéndome todo el cuerpo con verbos en presente. Y que un día, en un cruce de miradas con el semáforo en verde, cruces el abismo de silencios y miedos que nos separan. Sé que lo harás y cuando se ponga rojo tú ya estarás al otro lado (el mío), disfrutando de lo mucho que pueden ofrecerte este par de ojos y un corazón (que late y late sin parar). (bum bum, bum bum...)

Alaba los ojos negros de Julia

2010-01-16T11:27:00.000-08:00

¿Eva era rubia? No. Con negros ojos
vio la manzana del jardín: con labios
rojos probó su miel; con labios rojos
que saben hoy más ciencia que los sabios.

Venus tuvo el azur en sus pupilas,
pero su hijo no. Negros y fieros,
encienden a las tórtolas tranquilas
los dos ojos de Eros.

Los ojos de las reinas fabulosas,
de las reinas magníficas y fuertes,
tenían las pupilas tenebrosas
que daban los amores y las muertes.

Pentesilea, reina de amazonas;
Judith, espada y fuerza de Betulia;
Cleopatra, encantadora de coronas,
la luz tuvieron de tus ojos, Julia.

La negra, que es más luz que la luz blanca
del sol, y las azules de los cielos.
Luz que el más rojo resplandor arranca
al diamante terrible de los celos.

Luz negra, luz divina, luz que alegra
la luz meridional, luz de las niñas,
de las grandes ojeras, ¡oh luz negra
que hace cantar a Pan bajo las viñas!

Rubén Darío, Prosas Profanas y otros poemas

Cuánto tiempo he descubierto en descubrir que Rubén Darío había escrito un poema alabando los ojos negros de Julia y cuánto me ha gustado!

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

2010-01-13T06:50:00.000-08:00

"Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj."

(En)ero (En) la Playa

2010-01-12T14:52:00.000-08:00

Realmente no sé si llevo tantos gorros para esconderme o para que me veas. Me los pongo para ocultarme dentro, cosas que tiene el ser tímida a la hora de la verdad y sonreír demasiado cuando él está delante. Pero también me pongo gorros de todos los colores para que mi sola presencia no te sea indiferente. Es lo que tiene el buscarte con los ojos hambrientos y un gorro marrón con un pompón para ver si te mueve algo dentro. Y pasar cerca midiendo cada gesto bajo un gorro verde con una flor y con mis ojos mirándote de complemento (¿o el complemento era el gorro?). No sé qué tienen los gorros azules, pero vienen muy bien en las tardes frías en las que sólo una palabra tuya bastaría para que fuera enero en la playa o agosto en la nieve. Un gorro gris me cubre a veces y me esconde de los quizás, los peros y los después; también me protege de los miedos y hasta de la lluvia. Aunque a veces es mejor un buen chaparrón a tiempo, que después el granizo hace daño. Los gorros hacen las dos cosas a la vez, o por lo menos así lo veo desde dentro de uno de ellos. Nos tapan e intentan ocultar lo evidente, pero la dirección en la que está orientado mi pompón no es fruto de ninguna casualidad ni que el domingo llevara el marrón (mi favorito). Mañana estrenaré el gris, blanco y negro con orejeras y me mirarás, ya lo creo (y ya lo sé).

Por enero en la playa (con abrigo, gorro y guantes) Y porque en febrero y con perspectiva, las cosas se ven de otra manera.
Y porque sonre(ir) lleva detro que vendrás. Y (ven)drás contiene TODO lo que te quiero decir.

2010-01-05T12:37:00.000-08:00

Con esto de que hay que estudiar, me han entrado ganas de hacer muchas cosas: pintar mi corcho, hacer broches, hasta recoger mi habitación... Y me he acordado que tenía un blog abierto sin nada dentro y qué mejor cosa que hacer esta tarde que estrenarlo!

http://cuantoscuentoscuentocientos.blogspot.com/

Año Nuevo, Blog Nuevo.

2010-01-04T12:29:00.000-08:00

Tengo miedo a muchas cosas, supongo que soy demasiado miedica... Dos de las cosas que más temo son conducir e ir al dentista. Entre ayer y hoy he hecho las dos; y la verdad, tampoco ha sido para tanto. Lo único malo es que me falta una muela y casi he calado el coche una vez.

A veces se me olvida.

2010-01-01T14:44:00.000-08:00

"Alerta, como un soldado en una garita
desnudo, como un chiquillo recién nacido
crispado, como las manos de un trapecista
planchado como los trajes de los domingos.
Me defiendo como gato panza arriba
sin llegar a distinguir a mi enemigo,
y me enredo con los hilos de tu vida
y me enfrento a un inventario de castillos.
Y a veces se me olvida que solo soy espectador
a veces las canciones se convierten en ceniza
y el corazón hundido en un bolsillo de mi pantalón
y la ciudad palpita con horario de oficina.
Camino con los cordones desabrochados
enfilo algún bar abierto al doblar la esquina
presiento la luz dorada de un escenario
pero las cosas del alma no se adivinan.
Me despiertan las noticias en la radio
y me abruma la locura de los días
y me aprendo de memoria el calendario
las maneras de vivir son solo mías.
Y a veces se me olvida. "

Quique González

Sobredosis.

2009-12-28T14:22:00.000-08:00

Y en la soledad de los besos perdidos,
como en una llamada escucho tu nombre,
pero ignoro el grito que tras la noche intenta,
Abrirse paso en medio de un huracán de voces.
El estruendo me impide escucharte,
tanto ruido que todo lo esencial,
Se pierde en el aire
Tanto humo que a veces no vemos
el color de unos ojos que tenemos enfrente.
Lo grisáceo y oscuro,
nunca estuvo de moda,
y sin embargo ahora,
tu sonrisa tan gris
me mira callada.
y esa mirada oscura,
teñida de negro,
me dice que la realidad es mejor
tomarla a pequeños sorbos,
por no morir de sobredosis.

Pequeña sonrisa de Amelie

2009-12-21T08:24:00.000-08:00

"Nino se retrasa. Para Amélie sólo caben dos explicaciones. La primera: que no encontró la foto. La segunda: que no tuvo tiempo de recomponerla porque una pandilla de atracadores de bancos le tomó como rehén. Perseguidos por la policía lograron escapar, pero él provocó un accidente. Cuando recuperó el conocimiento no recordaba nada. Un exconvicto que pasaba por ahí le recogió en autostop, y tomándolo por un fugitivo le escondió en un contenedor destinado a Estambul. Allí se topó con un grupo talibán afgano que le propuso acompañarle para volar unas cabezas de misiles soviéticos, pero su camión chocó con una mina en la frontera del Tayikistán. Sólo sobrevivió él. Acogido en una aldea de montañeses se convirtió en militante muyahidín. Así que Amélie no se explica por qué se preocupa tanto por alguien que come sopa de remolacha y lleva un tiesto horrible por sombrero."

2009-12-18T10:25:00.000-08:00

Me apetece devorar en el sentido más dulce y metafórico de la palabra todas las obras de la literatura hispanoamericana del siglo XIX y sin embargo hay ratos en que deseo devorar, pero esta vez de manera literal y a mordiscos, todas y cada una de las obras de la literatura española del XVIII. No entiendo por qué algunos profesores se empeñan en promover la bibliofagia.

2009-12-15T16:32:00.000-08:00

"Existe una clase de horror que sólo se respira en las ciudades de provincias, nunca en una aldea y mucho menos en una urbe de verdad (...) Lo terrible, según yo pienso, es que un buen número de personas se mueren mucho antes de morirse. Son personas que tuvieron su gran momento en la historia de nuestras vida, a veces un papel estelar. Gente que nos amó, o que se acercaban a menudo a nuestra casa para pasar la tarde charlando de todo y de nada junto a una botella de cerveza (...) Luego se fueron alejando poco a poco. Primero dejaron de felicitar los cumpleaños, se acabaron aquells cenas, los planes, las confidencias; luego se fueron espaciando las llamadas hasta desaparecer del todo, y finalmente nos retiraron también hasta el saludo. (...) En lugar de eso, auténticos desconocidos van por ahí sabiendo de nosotros algo más que nuestros nombres, llevando a cuestas pequeños secretos que nos pertenecen, conociendo las decenas de talones de Aquiles que nos condenaron a ser apenas lo que somos. (...) El recuerdo de lo que fuimos desciende en el cerebro de los demás hasta los pliegues más recónditos, a los más oscuros baúles de la última bodega de su archivo. Y todo eso cuando nuestros huesos aún caminan; mientras nuestra carne, mal que bien, todavía palpita."

Sólo de lo perdido, de Carlos Castán.

Madrid a Federico García Lorca

2009-12-14T15:29:00.000-08:00

"Sobre el paisaje viejo y el hogar humeante
quiero lanzar mi grito,
sollozando de mí como el gusano
deplora su destino.
Pidiendo lo del hombre, Amor inmenso
y azul como los álamos del río.
Azul de corazones y de fuerza,
el azul de mí mismo,
que me ponga en las manos la gran llave
que fuerce al infinito.
Sin terror y sin miedo ante la muerte,
escarchado de amor y de lirismo,
aunque me hiera el rayo como al árbol
y me quede sin hojas y sin grito.

Ahora tengo en la frente rosas blancas
y la copa rebosando vino."

Federico García Lorca, Ritmo de otoño.

2009-12-11T05:47:00.000-08:00

Su cara era un poema, de versos endecasílabos con rima en
consonante y un estrambote en su barbilla.
Dos cuartetos en el ojo derecho y dos tercetos en el izquierdo.
Catorce versos convertidos en pecas repartidas por sus mejillas.
¡Vaya soneto de cara!

.

2009-12-09T05:56:00.000-08:00

No quiero pintar mis ojos de rutinas de esas que hacen que los días vuelen, quiero untar el pan con el esmero con el que un pintor dibuja los recovecos de tu cuerpo sin ropa y que se me contagie ese pudor inexistente que sufren los árboles al desnudarse en el invierno. Quiero reciclar el pasado y hacerme con él una caja de latón en la que acumular presente y no quiero la vida en cuentagotas ni escaparates tras cristales que pitan si los rompes. Quiero que mis rizos ondulen la vida de alguno y que después de las cuatro haya siempre pasteles, no quiero ni grietas, ni heridas, ni escamas. No quiero reparos, quiero hambre y texturas. Quiero eliminar del mundo los despertadores y participar en la banda sonora de cada una de las vidas que me importan. No quiero insomnios, ni tener los pies fríos al irme a dormir, quiero una manta que pese y algún peluche al que cantar mis nanas. Quiero que me lleven al bailar un cha cha chá y no quiero noes, ni faltas injustificadas ni justificadas tampoco (a no ser que sea por prescripción médica). Quiero un cazamariposas con el que cazar alguna llamada perdida o mejor aún alguna palabra de esas prohibidas que me gustaría escuchar. No quiero tabúes ni hojas cuadriculadas, ni fotos en tonos sepias como de primera comunión. Quiero un bingo de palabras en el que gane la línea con: libélula, amor, sonrisa, marzo y mariposa. Quiero una secuencia de fotos en las que la caída al suelo sea sólo la primera diapositiva y no quiero malos gestos, ni que me den ganas de pactar con el lobo de caperucita. Quiero inviernos, y lo digo con s porque quedarán muchos, bañados de café y aderezados con azúcar y canela. No quiero palabras inválidas ni hasta luegos de esos falsos que después se convierten en nuncas jamases. Quiero que la raíz de la palabra querer varíe tanto en la evolución de mi español particular que acabe pareciéndose a un puedo, pero eso sí, siempre conservando en su significado unos matices de ilusión.

Ay Carmela

2009-12-08T10:06:00.000-08:00

Estoy como una niña con zapatos nuevos escuchando el nuevo disco de Joaquín Sabina, y entre tanta buena canción y tantos buenos poemas he encontrado éste dedicado a su hija Carmela.
El jueves pasado, en Este Jueves Poesía decía Kutxi Romero que no había peores canciones, peores poemas y peores obras que las dedicadas a los hijos; tampoco era para creerselo al pie de la letra ya que se pasó el recital bromeando :) y él mismo dedicó un poema a su hijo. Son muchas las obras dedicadas a lo hijos, algunas para mí insuperables. La canción, Alba, que Antonio Flores canta a su hija; las Ay Rocío y Ay Carmela de Sabina, el poema Palabras para Julia de Goytisolo que me ha acompañado desde que me la enseñó mi padre como si él lo hubiera escrito para mí.

Dejo aquí un trozo de la letra de Ay Carmela:

Ay Carmela, me duelen tus ojos
sembrando rastrojos
canela en la nieve.
Como dos carabelas,
tan pintas, tan niñas, tan leves.

Minifalda
con bici a la espalda
y nariz indiscreta,
poco más que decir.
Urge sobrevivir
te mereces un novio poeta
No me pidas que muera por tí
lo que queda de mí
se subasta a la mejor postora
como un parco motín
en el barco ruín de la aurora.

No me obligues a hacerte la ola
sigue sola tu camino
al fin y al cabo ni sé ni sabo
cuánto nos cobra el destino.

Y ya que estamos y ya que se acercan Navidades, puestos a pedir yo también creo que me merezco un novio poeta, ¿no?

Fundido en Negro, Jesús Jiménez Domínguez

2009-12-05T13:03:00.000-08:00

LA CANCIÓN QUE EL VIENTO SILBA DE NOCHE

La canción que el viento silba de noche
nunca será nuestra, jamás la aprenderemos.
La estrofa que el viento esparce en las calles
se lleva la noche junto a las otras noches
y levanta la sombra infinita del último día.
La canción que el viento silba de noche
deja los cielos pelados y un mundo de cáscaras,
despega a los hombres de sus sueños
como una mano sin nadie despega
del álbum todas las fotografías.

La canción que el viento silba de noche
nadie la apresará en el bosque sordo de la sangre,
no la copia la caricia que borra el pentagrama del cuerpo,
no se queda a vivir en la boca de quien nombra el silencio.
Es un misterio lo que el viento trae hasta el hangar
del labio esta noche, qué ángeles reúne en sus heridas.

La canción que el viento silba de noche
nunca escalará las listas de éxitos:
llegar para marcharse en el aire
siempre es un fracaso.

Jesús Jiménez Domínguez

Queda diciembre...

2009-12-03T07:53:00.000-08:00

Se escurrió noviembre con su sonido dulce y las cientos de sonrisas que nos tenía reservadas, pero queda diciembre entero. Tan sólo nos hemos comido un cachito (tres chocolatinas en mi calendario de adviento, que compré sólo por el dulce placer de llevarme cada día un trocito de diciembre a la boca). Quedan los puntos suspensivos tras alguna puerta medio cerrada (o medio abierta si eres de los optimistas de la botella) Queda alguna sílaba pronunciada con aire tímido y que se quedó en el aire por miedo a escucharse. Queda la mañana de domingo repetida lunes y martes rebobinar, play, rebobinar, play (aunque ahora con los DVD ya no se rebobine en el sentido literal de la palabra). Quedan los restos de playa en una mochila aún por ordenar, la arena salada y los juegos de cartas; las conchas en el bolsillo pequeño. Queda encontrarte o descubrirte, que no es lo mismo y es tan parecido. Me quedan la parte de los crímenes y la de Archimboldi; por lo que quedan tardes de sofá y libro. Queda el tiempo volando y estampándose en alguna esquina provocando terremotos de sonrisas y besos que el cierzo se encargará de mezclar y volver a poner en su lugar. Quedan los restos del té de canela en el vaso y el sabor dulce del chocolate en mi boca. Hoy me ha salido un tambor, ¿qué chocolatina me tocará mañana?

Órbita de Miguel Serrano Larraz

2009-11-25T11:15:00.000-08:00

No sé qué me pasa que desde que leí Órbita no puedo dejar de fijarme en las matrículas de los coches y automáticamente aplicar la fórmula de A+B+C X D, busco con una ansiedad casi loca un 54, lo encuentro y sigo buscando, y así sucesivamente…También me pasa que miro los carteles de publicidad colgados cerca de las máquinas de tabaco de los bares con cierta inquietud y hablo con disimulo como si pudieran oírme, que cosas…
A veces me siento una rubia despampanante cuando yo siempre he sido morena con ojos negros y de despampanante tengo más bien poco. Otras veces me sorprendo siendo una espléndida vegetariana y bebiendo agua, porque últimamente he aborrecido el gas, el alcohol, la naranja y el limón.
Me pasa que no me fío de los piropos, no me van a engañar puede ser que sólo estén haciendo literatura. Tampoco creo en el amor, pues de él sólo termina quedando el veneno.
Últimamente confunden mi voz con la de mi hermano, cosa curiosa cuando yo siempre he tenido una voz más bien dulce y mi hermano tiene un vozarrón….
No sé que me ha pasado de un tiempo a esta parte desde que abrí la portada amarilla de este libro que me transportó a un viaje de colores, formas, texturas… un libro plástico que juega con las palabras, las pausas, los dobles significados… Un libro en el que los elementos de cada cuento que parece que van a sobrar acaban siendo imprescindibles al final, un final que termina haciéndote gritar, sorprenderte o que te provoca una sonora carcajada.
Encontré el libro de Miguel Serrano en la librería Cálamo, en la estantería de los autores que empezaban por la S, lo curioso es que era el único que estaba colocado de tal manera que se veía entera su portada amarilla, tapando a unos cuantos libros de autores con S. Así es un poco su obra, innova respecto al resto, no es otro libro paralelo sino que busca tomar otra posición, otra perspectiva desde la que contarnos historias originales pero a la vez cercanas como la vida misma.
No sé que me pasa de verdad, será que me habré salido de Órbita.

Un gran libro.

Quería.

2009-11-11T15:29:00.000-08:00

Lo malo de poner a alguien en tu centro es que te lo encuentras hasta en las palabras, rodeando las letras, en los puntos suspensivos de las frases inacabadas. Te lo encuentras en las maletas que dan vueltas sobre la cinta transportadora de un aeropuerto, sobre el montón de cosas que dejas sobre la mesa, te lo encuentras en los zapatos con los que te tropiezas al levantarte. Cuando pones en tu norte a alguien que lo gobierne ves sus ojos hasta en el reflejo de la sopa, en la tapa de la mermelada; está en cada paso que das y en cada huella que pisas. Lo malo de regalarle días enteros es que tu noviembre se termina sin haber apenas comenzado, que los domingos desaparecen con una cruz del calendario. Lo malo de todo esto es que el mes de diciembre siempre termina llegando y el frío termina por conjugar el verbo querer en pasado.

Una casualidad

2009-11-08T11:50:00.000-08:00

Se me han terminado el mismo día: la crema de dientes, el gel, el champú y el suavizante. Casualidades de la vida.

Cuba en el corazón

2009-11-07T11:53:00.000-08:00

Necesitaba esto, necesitaba salir de la burbuja que yo misma me había creado Dejar de pensar en los demás, en importarme lo de fuera y empezar a pensarME, a pensar en mí. Necesitaba darme cuenta de que no soy el centro del universo, que hay mucha vida ahí fuera, que disfruto haciendo y escuchando lo que me gusta. Que algo indescriptible recorre mi cuerpo cuando escucho hablar de literatura, cuando me nombran Cuba, cuando las palabras me acercan más a cualquier desconocido. Necesitaba caminar por las mañanas, fijarme en la gente de alrededor, sonreir, disfrutar. Necesitaba volver a tener la sonrisa fija en la cara. No hay nada como sonreir para recibir cientos de sonrisas al día. Necesitaba esto, necesitaba contarlo. Necesitaba Cuba, necesitaba palabras, sonrisas. Y esto sólo lo han provocado unas conferencias sobre literatura cubana, los profesores de La Habana y las miles de sonrisas que he recibido de todos ellos. Sólo eso y a la vez Todo eso.

"¿Sólo teneis libros?"

2009-11-03T16:32:00.000-08:00

Esta única frase me ha hecho reflexionar esta tarde cuando una mujer ha entrado en una librería de libros antiguos de Zaragoza. Preguntaba por una especie de triciclo para su nieto y se ha extrañado ante la respuesta negativa del librero. Pues no señora, en una librería acostumbra a haber libros, de ahí su nombre. Es cierto que ultimamente cada vez hay en ellas más cosas inútiles, cada vez más maletines, puzzles, mochilas de ruedas... mientras que los libros van pasando a un segundo lugar. Echo de menos librerías en las que las estanterías lleguen hasta el techo y en las que el polvo y las telarañas se acumulen en las esquinas. Igual soy un poco idealista, igual los tiempos cambian, pero espero no tener que ver ningún triciclo en el estante de ninguna librería. Y sí señora, aquí sólo venden libros, no sé de que se extraña.

Aire Nuestro de Manuel Vilas

2009-11-01T11:29:00.000-08:00

El jueves 5 de noviembre a las 19:00 horas presentación del nuevo libro de Manuel Vilas en el FNAC. Para leer el comienzo de la novela, titulada Aire Nuestro:

http://www.alfaguara.santillana.es/upload/primeraspaginas/978-84-204-2199-5.pdf

Eso no se toca, eso no se dice, eso no se hace...

2009-10-30T16:57:00.000-07:00

La niña que fui aprendió a no tocar, a no decir y a no hacer. Sin embargo, era sistemático, siempre que alguien te decía algo así, te entraban aún más ganas de toquetear, decir, hacer... el atractivo de lo prohibido. Sigo siendo una niña en algunas cosas y aún ahora, sigue apeteciéndome hacer lo que parece imposible, lo que está "prohibido". Si no se puede, lo intento. Si es muy dificil conseguirlo, pongo todo mi empeño. Lo imposible para otros, yo no lo quiero. Me gusta lo dificil y es que en cuentagotas busco el roce de lo prohibido para que me siga alimentando.

"Ha sido divertido me equivocaría otra vez."

2009-10-29T11:09:00.001-07:00

Todo es cuestión de actitud.

La música.

2009-10-28T09:05:00.000-07:00

¿Qué tendrá la música que nos remueve lo más profundo de nosotros, nos revuelve las entrañas, nos hace pensar, replantearnos las cosas, dar vueltas y vueltas sobre un mismo tema? Qué tendrán esas canciones que nos cambiaron y que quedan ya ligadas a un determinado momento de nuestra vida. Por qué al escucharlas no vemos la canción, sino a las personas que nos acompañaron, los lugares en los que estuvimos, los momentos que pasamos acompañados de su melodía. Qué tendrán las letras de canciones que son poesías por sí solas, que tendrá la melodía que las acompaña meciéndolas en un dulce compás de canción de cuna o con un ritmo acelerado que nos pone las ganas en el cuerpo. Qué tienen las canciones que te impiden olvidar, que te hacen querer más, que te ayudan a pasar de largo, a vivir la vida, a comprender la nostalgia. La música nos da ganas, nos pone a cien, nos relaja, nos acompaña. Nos abandona encontrando siempre el punto exacto en el que tiene que desaparecer para dar paso a la acción, siempre se apaga sola en nuestra cabeza en el momento en el que necesitamos vivir y se enciende cuando no queremos escuchar más estupideces. Nota a nota y verso a verso nos guía por caminos llenos de pentagramas, letras, silencios, principios y finales que de algún modo no son más que senderos de vida concentrados en pequeños momentos.

El Futuro de Julio Cortázar

2009-09-15T02:24:00.000-07:00

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.
No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.

Palabras

2009-09-13T08:38:00.000-07:00

He encontrado este poema que ya publiqué hace mucho en mi fotolog (ya abandonado) y me ha gustado volver a leerlo.

Hoy por las palabras…

...Palabras, aliento del que busca posada en algún lugar, aire de quien respira la contaminación de la rutina, escaparate de miles de regalos, ánimos de quien espera sin prisas.

Distancias o cercanías,
Discusiones día a día
Dulces reconciliaciones,
Lo blanco o lo negro,
En tinta o pincel,
En papel o pantalla,
palabras pequeñas
grandes momentos,
dobles significados,
semántica, rayas, rayado,
azucar o sal,
dulce o salado.
Inmensas, minúsculas
Azules o verdes
Relevantes, rutinarias
De ánimo, de derrota
Pesimistas, lo contrario
El vaso de mil maneras
Historias o poemas,
Noticias o columnas,
Bibliotecas, librerías.
De bolsillo, tapas gruesas
Palabras que no dicen nada
Una que lo dice todo
Dan vida o matan
Rodilla o codo
Farmacia, yodo
Cabeza o corazón
Revoluciones miles
O palabras conformistas
Ilusionan, colonizan
subvierten, interpretan
Alunizan.
Palabras que son puñales
Palabras de plastilina
Unas se las lleva el viento
Otras dejan su semilla
Palabras opacas, nítidas,
Transparentes, engañosas,
Más imposibles me tocan
Más sin tis, contigo y muero
Más te odio pero te quiero
Más te olvido y te recuerdo
Mil historias, mil maneras
De saber, de tener miedo
Muchas formas de entenderse
Je t´aime, I love you, te quiero
Muchas nueces, poco ruido
Mucha gente que se ha ido
Y a la memoria han venido
Mil palabras, mil suspiros
Y a cada paso respiro
Una duda un desafío.
Madre hay una
Suma y sigo
Amores muchos
Plurales fríos
El amor mata
El dolor sana
El tiempo cura
La vida pasa
Y en cada puerto
Quien viene va
Y en tu aeropuerto
Vuelas despierto
O sueñas sin más.
Palabras vienen
Palabras van
Y si te cuento
Ya vienen más,
Que en cada aliento
Hay un compás
Y una palabra
Que hace hablar más.
Y sumo y sigo…

2009-09-13T07:52:00.000-07:00

Y el amor le hizo mil veces mil pedazos...

La bella desconocida.

2009-08-29T11:19:00.001-07:00

Bailé con ella, no sé si en Puértolas,
en Sarvisé, tal vez, ¿o era en Guaso?...
Sólo sé que no me acuerdo,
pero no puedo olvidarlo.

Recuerdo apenas la luna pálida
tras una torre gris, gente bailando:
sólo lo que vi en sus ojos,
¿dónde más iba a mirar?

Sonar de gaitas y acordeón,
rumor de fiesta a nuestro alrededor:
el pasodoble hablaba de la albahaca,
pero ella olía aún mejor.

No se por qué, cuando al fin marchó,
nadie dio un nombre ni lo preguntó.
¡Debía haber algún licor de olvido
en aquel porrón!

Pasó la fiesta, cesó la música,
y sin decir adiós se fue el verano.
Yo también me fui sin verla,
al invierno desterrado.

En la ciudad soy igual que el náufrago
que en una isla está solo y penando:
¡Mal será que algún maciello
se me vaya a adelantar!

Me sé más mapas que "Robinsón":
La Fueva entera, Arcusa y Valle Vió.
Iré de fiesta en fiesta hasta encontrarla,
cuando me pongo, ¡bueno soy yo!.

LA Ronda De Boltaña.

No soy

2009-06-22T11:54:00.000-07:00

No soy una niña, no soy ese duende, no soy luchadora, no soy tu camino. No soy buena amante, ni soy buena esposa. No soy una flor, ni un trozo de pan. Sólo soy esa cara de idiota.

La chica de los ojos negros

2009-06-11T05:53:00.001-07:00

A la chica de los ojos negros no le gusta la gente que no ofrece su sonrisa como caramelos. A la chica de los ojos negros le gusta el chocolate, las galletas, el helado de limón; le gustan los atardeceres en la playa y los libros con final feliz. La chica de los ojos negros sólo busca encontrar su sitio, saber en cada momento lo que realmente quiere y disfrutar de los placeres más pequeños, que son los que al fin y al cabo acaban haciéndonos más felices. A la chica de los ojos negros le gusta caminar sola, sin más rumbo que el que le lleven sus pasos; le gusta sentir el sol en sus mejillas y disfruta cada vez que descubre una nueva peca en su nariz. A la chica de los ojos negros le encanta el verano, la sensación de libertad, el calor, el frescor del agua. Pero la chica de los ojos negros tiene que aguantar unos días más encerrada, leyendo palabras y palabras que no son ni mariposa, ni granizado, ni sonrisa… Al final le quedarán dos meses para crear palabras y escuchar sonrisas, beber granizados y cazar mariposas.

¿Todo está en los libros?

2009-06-07T04:55:00.000-07:00

Hoy el escritor Gustavo Martín Garzo ha publicado un artículo en El País que me parece, resume muy bien lo que significan los libros para quienes los amamos, una declaración de amor preciosa:

¿Todo está en los libros?

GUSTAVO MARTÍN GARZO 07/06/2009, El País

"Leo con el apetito de una muchacha que piensa que va a encontrar al Príncipe Encantador en los libros", escribió Isak Dinesen. La literatura nos permite vivir con más intensidad nuestra propia vida y tener aventuras que estén a la altura de nuestros anhelos y sueños. El lenguaje poético, según la gran escritora danesa, debe responder al sentimiento del placer pero también del deber. Amar algo es apropiarse de su vitalidad, como hace el cazador con las piezas que cobra, pero también hacerse responsable de ello. Algo, en suma, muy cercano a la experiencia amorosa.
"Una entrega encantada", así definió Ortega el amor. Es lo que nos pasa cuando leemos un libro que nos gusta. Accedemos gracias a él a un lugar nuevo, un lugar de hechizo que tal vez no podamos abandonar. Buscamos como los vampiros nutrirnos de una sangre que no nos pertenece para fortalecer con ella nuestra propia vida.
Que los libros tienen el poder de cambiarnos, es algo que me parece fuera de toda discusión. No son obviamente todos, pero hay algunos que tienen sin duda ese incomparable poder. ¿Todo está en los libros? De alguna forma sí, porque los libros proceden de la vida. Edith Wharton, en su prólogo a Historias de fantasmas, se permite dar un consejo a los jóvenes aprendices de escritores: "Si quieres escribir una historia de fantasmas debes sentir miedo al hacerlo". Es lógico que les diga esto, pues si no conocieran el miedo ¿cómo podrían transmitírselo al lector? El escritor necesita haber vivido para lograr que su experiencia pase a sus lectores a través de la escritura, pero esto no quiere decir que leer sea lo mismo que vivir. Los libros nos ofrecen imágenes y palabras que tal vez ayudaron a vivir a otros hombres, y que pueden ayudarnos a nosotros, pero no se confunden con la vida ni pueden sustituirla.
La literatura es como un gran almacén. Se guardan en él todas las emociones humanas, nuestros sueños y nuestras preguntas, y leer es entrar en ese almacén y tomar lo que necesitamos. El lector devuelve a la vida, a través de lectura, lo que el escritor tomó de ella para escribir sus libros, con lo que el círculo se cierra. Bernhard Schlink ha escrito una novela, sobre la que acaba de hacerse una película, que es una delicada metáfora de todo esto. Se titula El lector y en ella un adolescente conoce a una mujer que le dobla la edad y con la que inicia una apasionada relación. En las pausas de sus encuentros sexuales, ella le pide que le lea los libros que estudia en la escuela. El muchacho lo hace, y las palabras de esos libros regresan a la vida en forma de caricias y encendidos besos. Y el muchacho quedará marcado para siempre por esa turbadora mezcla.
Las bibliotecas son como la cueva de Alí Babá, y la historia de la literatura es la historia de cómo se ha ido formando ese botín inagotable y secreto. Leer es aprender a pronunciar las palabras que abren las piedras y rescatar ese botín del olvido. Las palabras de la poesía tienen esa maravillosa cualidad y participan a la vez del mundo real y el de los sueños. La poesía nos lleva a los lugares soñados donde yacen los tesoros, pero a la vez nos permite regresar de ellos con las bolsas repletas. ¿Paraqué serviría un tesoro si no se pudiera robar? Un tesoro no es nada sin un lugar real donde ser ofrecido o repartido. Y ese lugar real es la vida de todos los lectores del mundo.
Jorge Luis Borges agradece en El poema de los dones la diversidad de las criaturas que forman este singular universo. Da gracias por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises; por el amor, que nos deja ver a los otros como los ve la divinidad; por las místicas monedas de Ángel Silesio; por el último día de Sócrates; por aquel sueño del Islam que abarcó mil y una noches; por Swedenborg, que conversaba con los ángeles en las calles de Londres; por las rayas del tigre; por el lenguaje que puede simular la sabiduría; por el sueño y la muerte... Todos esos dones componen un único libro, un libro inagotable, en que vida y lenguaje se confunden.
Los libros están hechos de palabras, pero nuestra vida también. Ser hombre es vivir en el lenguaje, recibir esos dones que, en gran parte, se confunden con las palabras. Stéphane Mallarmé dijo que el mundo se creó para culminar en un hermoso libro, y vivimos tratando que nuestra vida se transforme en una historia que merezca la pena escuchar.
Cuando voy a dar charlas a los institutos de enseñanza media siempre digo a chicos y chicas que por mucho que se empeñen no pueden escapar a la literatura. No importa que no lean, que no abran un libro jamás, pues la literatura, la poesía, forma parte de ellos. Es más, tiene que ver con las experiencias más decisivas de sus propias vidas, con esos momentos de epifanía y gozo que todos anhelan tener.
Por ejemplo, el amor es una experiencia así. Transcurre en el mundo, es una experiencia que pertenece al campo de lo real, pero a la vez es una experiencia poética. Los momentos más intensos de nuestra vida tienen una naturaleza doble: suceden a la vez en el mundo real y en el de los sueños. La única manera de escapar a la literatura, sigo diciéndoles a mis jóvenes interlocutores, es dejar de vivir o tener una vida vulgar, cosa que ninguno de ellos obviamente desea.
Por eso les animo a leer, porque la vida sólo merece la pena cuando está hecha de la misma materia con que se hacen los buenos libros.
¿Y qué nos dicen esos libros? Algo muy simple: que podemos traernos cosas de los sueños. Coleridge tiene un poema en que un poeta sueña con un jardín fabuloso donde todo es perfecto. Paseando por sus senderos, ve un hermoso rosal y toma distraído una de sus rosas. Pero algo pasa y se descubre, de golpe, acostado en el cuarto inmundo de una pensión. Comprende decepcionado que ese jardín sólo ha existido en su fantasía y, cuando trata de volver a dormirse, ve sobre la mesilla la rosa que acaba de cortar. Puede que el jardín fuera un sueño, pero se ha traído de él una flor. ¿Es posible esto? La literatura nos dice que sí. El poema es la prueba. Coleridge no se limita a soñar con un lugar maravilloso, sino que escribe un poema que podemos leer. Ese poema es la rosa, una rosa de palabras. Leerlo es pasear por el jardín encantado, aspirar sus aromas desconocidos, llevar en las manos la rosa soñada.
No leemos porque queramos escapar del mundo, ni para sustituirle por otro hecho a la medida de nuestros deseos, sino para ser reales. Tal es la razón última de todos los libros que existen. "¡Quiero ser real!", es lo que exclaman todos los lectores del mundo cuando abren un nuevo libro. Y, paradójicamente, ese deseo es su sueño más desatinado y hermoso."

Gustavo Martín Garzo.

Recuerdos

2009-06-05T11:42:00.000-07:00

Y en un espejo, el reflejo
de lo que nunca ha sido
me abofetea fuerte.
De vidrios rotos surgen
nostalgias y paisajes,
que en otro tiempo
fueron todo
y ahora se deshacen,
suave

Foto

2009-05-30T14:40:00.000-07:00

Voy a empezar a subir fotografías de lugares que me transmitan alguna sensación, que hayan sido sitios importantes para mí. Lugares en los que mi presencia me haga recordar instantes pasados. Sitios de los que con sólo mirar su fotografía me vengan a la cabeza todos los recuerdos que viví en ella. Esta es la primera.

Nostalgia, calor, libertad, vértigo, belleza, cariño, novedad, vacío. Frescura, caída, cambio, felicidad.

Son las Cataratas del Niágara, la nostalgia es porque echo de menos Canadá, el calor agobiante del verano, la libertad de sentirse mayor, abandonar el hogar. El vértigo de la caída del agua, de todo lo nuevo que estaba por llegar, una nueva vida en otro lugar, la belleza de ese rincón, la belleza de Canadá entera, la multiculturalidad, las sonrisas de gente con la que por un mes compartimos experiencias y amistad. Cariño hacia un lugar lejano que ahora siento tan cerca, cariño hacia una familia que me acogió como a una más, novedad por el viaje, la cultura, el entorno, el idioma... Vacío por el miedo a la caída desde tan alto y no sólo en el sentido literal. Fue uno de esos picos de felicidad en los que pareces no temer a nada. Frescura del agua salpicando en la caída, frescor de lo recién conocido, caída y cambio en un avance hacia el futuro. Felicidad máxima en grado superlativo. Esto es todo lo que me transmite la fotografía de este lugar.

2009-05-30T04:07:00.000-07:00

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,
que son dos hormigueros solitarios...

Fragmento de Miguel Hernández

Te vi un punto y flotando ante mis ojos
la imagen de tus ojos se quedó,
como la mancha oscura orlada en fuego
que flota y ciega si se mira al sol.
Y dondequiera que la vista clavo
torno a ver sus pupilas llamear;
mas no te encuentro a ti, que es tu mirada,
unos ojos, los tuyos, nada más.
De mi alcoba en el ángulo los miro
desasidos fantásticos lucir:
cuando duermo los siento que se ciernen
de par en par abiertos sobre mí.
Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche
llevan al caminante a perecer:
yo me siento arrastrado por tus ojos,
pero adónde me arrastran no lo sé.
G. A. Bécquer

Poesía eres Tú

2009-05-25T13:43:00.000-07:00

Quizás la poesía solo sea un mundo en el que refugiarnos cuando no tenemos donde ir. Tal vez la realidad se derrame y se muestre un tanto cruel. La poesía es una isla y el poeta el náufrago abandonado por una ciudad demasiado grande y una soledad demasiado poblada.La poesía es un viaje en el que se toman trenes, se dejan atrás otros y se cogerán muchos hacia destinos aún no imaginados. Son viajes por el tiempo que recorrimos y que aún nos queda por recorrer.

Gracias Mario

2009-05-17T14:30:00.000-07:00

Pasatiempo

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.

Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Mario Benedetti.

Acabo de leer en el País como noticia urgente la muerte de Mario Benedetti y se me han ido las palabras de la boca... Menos mal que él tenía siempre las justas para emocionar, las perfectas para reir y las justas para hacer llorar. Hoy se nos va un gran pedazo de poesía.
Gracias Mario por hacer de la poesía un mundo y de tus palabras islas en las que refugiarse de vez en cuando. En tus lineas quedará siempre marcada tu mirada.

Fotografía reVelada

2009-05-17T03:34:00.000-07:00

Las mujeres del cuadro.

(...)Con ella aprendí a leer, a sumar y a restar, y me aficioné tanto a la lectura que devoraba todo lo que caía en mis manos. Incluso las vidas de santos de los almanaques. Aunque lo que más me gustaba de ella eran las lecturas que nos hacía. Se ponía de pie ante el encerado, exhibía a diario su colección de rebecas –mi compañero de pupitre y primo segundo, Leonardo de Celia, le contó hasta trece-, y empezaba a leer historias de brujería, relatos de aparecidos, cuentos de reyes antiguos con una voz deliciosa y honda. Su voz tenía una melodía exacta de manantial sereno que nace entre peñascos. Los jueves por la tarde nos contaba lo que ella llamaba relatos del país. Cuentos donde siempre aparecía la lluvia y un fantasma que, eso aseguraba, dormía durante el día en el misterioso soto que pertenecía a su familia y que no se encontraba muy lejos de la escuela. Y por la noche, como si fuese un murciélago gigantesco o una lechuza, el fantasma salía a deambular por el mundo y por las playas cercanas; antes de que irrumpiese la claridad del alba regresaba a la fronda y desaparecía en la espesa copa de los abedules y los pinos (...)

Antón Castro.

2009-05-13T05:31:00.001-07:00

El mundo habrá terminado de joderse el día en que el hombre viaje en primera y la literatura en el vagón de carga.

Gabriel García Márquez

Pronombres

2009-05-09T14:49:00.000-07:00

¿Quieres que (te) hable de (mí)?
Siempre me han gustado los pronombres, me gusta hablar(te) mientras sonríes como intuyendo mis palabras. Me hace sonreír pensar(nos) bromeando sobre pequeñas tonterías de las que ya no (te) quieres acordar. (Nosotros) somos la suma de (tú) y (yo) y soy consciente de todo lo que encierra esa palabra. (Tú), ¿qué decir de (ti)? Eres la calma, el vendaval a veces, la sonrisa que (me) dedicabas por la mañana y que ahora amanece sin ojos que la miren. Sólo puede pasar(nos) a (nosotros) todo lo bueno y (yo) conseguiré convencerte para que vengas (conmigo). (Ellos) no lo entienden, pero somos (nosotros) y en este pronombre no están incluidos ni (él), ni (ella), ni (aquel).

A mi mamá...

2009-05-07T12:45:00.000-07:00

Una es madre todos los días, y no sé como lo consiguen pero las madres tienen un poco de adivinas, un poco de brujas, de curanderas y de psicólogas. Saben calcular con sólo mirarte el nivel de alegría que tienes encima, la temperatura corporal y los grados de alcohol en el cuerpo. Distinguen al dedillo la ropa nueva que ellas no han comprado, ven agujeros y rotos antes casi de que se intuyan. Pueden calcular la última vez que fuiste a la peluquería y la próxima cita con el médico. Nunca se olvidan de fechas importantes ni dejan de llamarte justo en el momento en el que más lo necesitas. Te dan besos y besos (si se gastaran ya no les quedaría ni uno) y te arropaban (y arropan de vez en cuando). Conocen los nombres de tus amigos, saben guardar secretos. Son la perfecta combinación de sonrisas, amor y amistad necesarias y saben hacerte sonreir con un sólo gesto. Cada momento a su lado es un regalo que te dan de manera incondicional. Todas las madres son especiales, pero la mía más.

Palabras para Julia

2009-04-21T14:20:00.001-07:00

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti
como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

José Agustín Goytisolo

Y vosotros, ¿tenéis alguna palabra para Julia?

No es verdad

2009-04-19T09:25:00.000-07:00

No es tu ausencia lo que gritan mis ojos,
tampoco es tu recuerdo lo que encierra mi memoria,
no es libertad lo que buscaba con tu ausencia,
ni oscuridad lo que veo desde entonces.
Mentiría si dijese que te quiero,
te olvido y te recuerdo a intermitencias,
respiro a ratos tu aliento interrumpido
y me descubro con mi boca en otros labios.

Benedetti

2009-04-19T09:24:00.000-07:00

"...Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón"

Mario Benedetti.

El Inmaduro de Manuel Vilas

2009-03-31T04:14:00.001-07:00

"Me pasa siempre, y duele, y confunde. Debe ser algo relacionado con la desesperación de vivir. Si estoy en Barcelona, me gustaría estar en Madrid.

Si estoy en Zaragoza, me gustaría estar en La Coruña. Si estoy en La Coruña, me gustaría estar en la cima del Aneto, comiendo setas venenosas bajo el cielo helado. Si voy al cine, en mitad de la película me entran unas ganas revolucionarias de estar en mi casa viendo la televisión. Si estoy sentado en el sofá viendo la televisión, me gustaría estar muerto y enterrado en el cementerio, contando los días que faltasen para la resurrección de la carne.

Todo me persigue, ciudades, cines, casas, cementerios. Si estoy con amigos, preferiría estar con amigas. Si estoy con amigas, me gustaría estar con enemigas. Si estoy con enemigas, me gustaría estar en casa durmiendo la siesta. Si me compro unos zapatos con cordones, en que salgo de la tienda y ando por la calle empiezo a envidiar a todos aquellos que llevan zapatos sin cordones. Y también me pasa con las camisas, las cazadoras, los pijamas, y las sandalias en el verano. Y también con las vidas: Si me pienso abogado, preferiría ser médico. Si médico, sacerdote. Si sacerdote, hombre casado y con siete hijos. Si casado, soltero. Si soltero, viudo muy apenado. Si viudo, monje. Si monje, matador de toros. Estés donde estés, no has acertado por completo. Siempre hay algo más barato y mejor por ahí. Siempre hay vistas desconocidas en el acantilado de la vida. Me está matando esto de vivir una sola vida. La gran muerte de vivir en una sola forma."

Poema dentro del libro de Manuel Vilas, Resurrección

* A mí también me pasa siempre.

Primavera

2009-03-28T03:46:00.000-07:00

No sabes las veces que he muerto en este invierno,
ni cuantas veces he cubierto tu nombre
bajo una montaña de nieve pisada ya por otras.
No me acuerdo de la última vez que pronuncié tu nombre,
pero puedo contar uno a uno los lunares que decoran tu cuerpo.
No entiendo los motivos que acabaron,
pintando tus ojos de rutina,
pero sé definir cada puntito rojo,
que rodea tu oscuro iris.
No me cabe en la cabeza el porqué,
de todos los días que perdimos,
ni las semanas que pasamos esperando.
El rumbo de tus pasos sigue ya un camino
yo mientras, sigo perdida intentando que la corteza
de todos mis recuerdos,
termine cerrando la herida
de este invierno, al que espero
matará la primavera.

A José Antonio,

2009-03-27T04:56:00.000-07:00

Ojos verdes, pelo negro,
nariz grande que heredé de ti,
silencios que muchas veces significan te quiero.
Pantalones de campana y sueños libertarios
fueron un día tu estandarte,
universidades, huelgas,
lugares que brillaban en el sepia
atrapado de tu objetivo.
La edad no perdona los sueños
y los pantalones campana pasaron de moda,
Los besos nunca,
los tuyos menos.
Manos grandes que parecen barcos
de velas blancas.
Y en las tormentas,
a las grandes olas
sabes hacer frente,
y las amainas con solo una frase.
Lecturas miles y escritos cientos.
Montañas han visto,
las huellas firmes de tus pasos,
que sigue una joven.
Tropieza mucho,
pues empieza a andar sola,
pero sabe que sigue al guía
que mejor conoce el paisaje.

Mi regalo del día del padre llega tarde, pero como se suele decir, más vale tarde que nunca.

Palabras, palabras, palabras...

2009-03-21T13:00:00.000-07:00

Estoy enamorada de las palabras. Para mí cada letra significa algo, cada vocal transmite una sensación que da vida a la palabra; por eso no me gusta abreviar.
No me gusta quitar letras que para mí significan tanto, no me gusta estropearlas. Porque mariposa siendo maripsa no es tan bella, ni escribir “tengo ganas de verte” sin casi vocales puede significar que estás ansioso por ver a esa persona.
Prefiero un beso que un bs y con un Felicidades se está celebrando algo mucho más importante que con un felicidads.
Sólo escribo así cuando estoy enfadada con la otra persona o me importa más bien poco, pues para mí es como un castigo. Me duele mucho leer como lo que realmente me gusta, el lenguaje (del que estoy completamente enamorada), ha pasado a ser un mero instrumento para comunicarse, sin pararse a pensar en la importancia que tiene escribir bien y conservar el español para que las futuras generaciones puedan entenderlo (como se ha hecho hasta ahora, pues resulta fácil comprender un texto de 1500). Filología significa amigo de las palabras y a mis amigas las quiero con todas las letras, al fin y al cabo escribir es gratis así que no hay que ser tacaños.
¿Y vosotros? Amáis a las palabras?

Tic, tac...

2009-03-07T15:36:00.001-08:00

El tiempo nunca para su transcurso por esta vida, no tiene principio ni fin, pues él es la vida. Por espacio el infinito que abarca todo cuanto se puede conocer, encierra en su interior las risas que compartimos con algún amigo, los cafés que calentaron nuestros inviernos, las miradas, las tardes, las noches... El tiempo guarda en su recuerdo la totalidad de acciones y sentimientos humanos y será el tiempo quien se encargue de ordenarlas y repartirlos en un futuro. El tiempo no nos echará de menos, somos un insignificante granito de arena perdido en medio de la inmensidad del desierto para él. Sólo somos una más de las millones de almas que ha conocido; no le importa lo más mínimo nuestro miedo a crecer y a equivocarnos. No nos ayudará a frenar los acontecimientos ni nos ayudará a esquivar los momentos de dificultades.
El tiempo nos acompaña durante toda nuestra existencia, y aunque nosotros también le acompañamos ni se inmuta con nuestra presencia.
Creceremos, a pesar de nuestros miedos y temores internos, dejaremos de ser unos niños sin haber podido encontrar nuestro Nunca Jamás particular, sin llegar a esa isla del cuento que de niños leímos mil veces.
Perderemos la verdadera ilusión por las cosas, dejaremos de reír a carcajadas con la actuación de un payaso, dejaremos de creer en la magia; aunque no queramos. Aún no se ha descubierto el país de Nunca Jamás y el volar sólo se puede conseguir en sueños.
Da miedo el viajar al compás del tiempo, sentirse una minúscula partícula en el universo, darse cuenta de que no comprendes ni una mínima parte de la historia. Da miedo crecer e intentamos conservar en nosotros una nota, una chispa de la niñez, algo que nos permita ilusionarnos y olvidar al tiempo por unos instantes, demostrarle que no nos importa su fuerza.
Siempre tendremos algo que será parte de nosotros, una estela que continúe en este mundo cuando el tiempo nos abandone, una firma en un árbol, una carta, el recuerdo de alguien que nos quiso.
Crecer y abandonar la inocencia que nos hacía desafiar al tiempo y no temer su paso. Se hace duro crecer, da miedo avanzar, pero es inevitable. El tiempo lo hará por ti si tú no te atreves… Porque somos tiempo.

2009-03-02T13:23:00.000-08:00

Mermelada de Moras

2009-02-26T11:24:00.000-08:00

En un frasco mete un poco de azucar y mézclalo con moras recién cogidas de zarzales que se secan al verano caluroso del pueblo. Métetelas en la boca y disfruta el sabor de esa fruta redonda y oscura que siempre me ha dicho tanto... Porque mermelada de moras son tantas cosas. Mermelada de moras es mi abuela, mermelada de moras es mi madre y mermelada de moras soy yo. Mermelada de moras es una canción de la Ronda de Boltaña que habla de ausencias, de viajes, de unos ojos grandes como moras negras. Mi madre llora cada vez que la escucha. De pequeña siempre le decían que tenía ojos de mora. Redondos que parecen mirar siempre. Hasta en la niebla más densa pueden verse. Ojos que heredó de mi abuela y que todas las mujeres de la familia iremos heredando para poder llorar al escuchar nuestra canción, para seguir yendo a coger moras al pueblo, rasparnos las piernas con las zarzas y disfrutar del sabor dulce de las moras recién cogidas.
Guarda todo en un frasco de mermelada, ciérralo fuerte y un día prueba el sabor de unos ojos negros como moras. Lo mejor es que no tienen fecha de caducidad.

Mermelada de moras , de la Ronda de Boltaña

Gatos trasnochadores cortejan bajo el balcón.
Canarios de las Ramblas, y un geranio sin flor.
Bailando calle abajo la noche al fin se marchó...
¿Dónde vas, parrandera, si "El Molino" cerró.

"Canción de mañanada": -Serrat en un transistor,
y un coro de vecinas en el patio interior.-
"Canción de mañanada".¡Qué lejos queda Aragón!..
Casa mía entre barzas,¿cómo te olvido yo?...

Mañanita de domingo, como en casa del mayor;
se irán luego a ver al Barça, y yo con la nieta al zoo.
Mañanita de San Jorge, triste sin libro ni flor:
...Cuando pierde a la princesa, ¿para qué vive el dragón?

No lo sé, pero vive, lo mismo que vivo yo,
hasta que un santo bruto nos clave su lanzón.
Vive en su fría cueva, rumiando lo que perdió:
Mermelada de moras, los recuerdos de amor.

Moras del Pirineo, donde nacimos los dos:
a ella la echó un pantano, yo quise algo mejor.
Rueda que rueda el mundo, con él rodando ella y yo...
en este piso oscuro el rodar terminó.

Ojos como moras negras, en la noche de san Juan
un entoldado de estrellas sobre la calle Rosal.
Giró el mundo en su verbena, y giramos sin pensar
que con cada giro, el baile se acercaba a su final.

Mi viejo Pueblo Seco, -donde viví, moriré...-,
sin perder lo que era me hizo barcelonés.
Y ahora, uno de mis nietos va a cursos de aragonés,
anda soplando gaitas... y pretende volver.

Quiere hacerme de la Chunta,-...¡si soy de la C.N.T.!-;
me trae las "Fuellas", el "Rolde", y "El Cruzado aragonés".
¡La de vueltas que da el mundo! ¡Si ella lo pudiera ver!...
El camino que unos hacen, otros lo han de deshacer.

Como cada Septiembre desde que ella no está
subiré a nuestro valle...si me quieren llevar.
Junto a la casa hundida,-por ella y por tantos más-,
¡le escupiré al pantano!,...y lo haré sin llorar.

Despacio, entre las ruinas, cosecharé en el barzal
moras como sus ojos, dulces hasta rabiar.
No es raro que mi hija me las quiera racionar:
-"Padre, esa mermelada con su azúcar va mal."

-...¡Si supieras que al comerla vuelvo a ver la casa en pie,
y en los labios de tu madre una gotita de miel!
¡Ojalá vivas bastante para descubrir por qué
mientras unto mermelada tú eres mi niña otra vez!

...que el recuerdo vuelve tierno hasta el pan duro de ayer.

(Aquí está el porqué del nombre de mi blog)

Hoy es siempre todavía

2009-02-22T14:30:00.000-08:00

Hoy se ha cumplido el 70 aniversario de la muerte de un poeta. No de uno cualquiera, de mi poeta. Todos tenemos una persona a la que admiramos por encima de todo, la mía es Machado y hoy lo he recordado sabiendo que en cada línea de su poesía, siguen tendidos mis sentimientos y que cada vez que lea alguna palabra suya, su voz se escuchará por encima de todas las demás. Porque el camino hay que hacerlo mirando hacia delante como él decía, pero a veces hay que volver la vista atrás y recordar el patio de Sevilla, los limoneros, ese olmo viejo hendido por el rayo... Estos días azules y este sol de la infancia...

Carnaval

2009-02-21T08:32:00.000-08:00

Un blog es algo parecido a una máscara del carnaval, tras ella nos escondemos y podemos ser realmente tal y como sentimos. Sin tapujos, sin miramientos ni vergüenza. Lo cierto es que me siento mejor escribiendo que tras una máscara, por eso siempre podrás mirame a los ojos, lo que realmente siento lo encontrarás en ellos y si no sabes descifrarlos, mis sentimientos también estarán aquí, escondidos tras palabras.